A pequena cachorra
com um mês de vida
em poucos segundos consegue
subir na cama mais alta
subindo antes na cama mais baixa e de lá até onde queria chegar
com um mês de vida
e os seres humanos
o que sabem fazer com um mês de vida?
pior
o que aprendem após toda uma vida?.
Quem diria
Aquele pequeno ser
Arredio
Desconfiado
Que ao chegar
Foi direto para debaixo da cama
Logo estaria te esperando na porta
Comendo na mão
E pedindo um afago.
E
Quem é que dormia ao seu lado
Quando você estava sem cama?
Quem é que vem correndo te receber feliz
Quando você pula da cama?
Quem é que faz festa
Quando você chega?
Quem é que quer
Apenas estar do seu lado
Sem esperar nada em troca?
Quem é que rouba seu chinelo
Como que querendo um pedaço seu?
Quem é que corre feliz de um lado pra outro
Sem precisar de motivos ou justificativas para tanta felicidade?
Quem é que fica feliz com um pedaço de papelão?
E te ensina sobre a alegria da simplicidade?
E te mostra que a vida não precisa ser complicada pra ser boa?
UBER DRIVER
Corre apressado pela calçada até um cobalt azul parado.
-Wilkerberion?
-Isso.
-O local era ali atrás. Casa número 666.
-O GPS tá indicando que é aqui.
-Claro que não é aqui. Aqui é número 700, tá vendo ali? Eu acenei pra você com o celular na mão quando passou, não viu?
-Até vi, mas pensei que fosse pra outro carro, porque o GPS…
-Tudo bem, vamos nessa.
Entra no carro e partem.
Cochila. Desperta num susto.
-O que é aquilo?
-Não sei. O GPS tá indicando seguir em frente.
-Mas… parece… um buraco negro? É um buraco negro? Pare…
Mas já era tarde demais. O carro avança. Atravessa o buraco negro.
-E agora? Onde estamos? Parece... outra dimensão! Idiota! Por que continuou em frente?
-Eu só estava seguindo o GPS.
-Que lugar é este?
-Não sei. O GPS não está mostrando nada. Estamos sem sinal.
-Dê ré. Vamos voltar. Espere, o buraco negro sumiu. O que fazemos agora?
-Não sei. Estamos sem sinal. Sem sinal!
Continua… se o sinal voltar pra reativar o GPS...
AAAHHrte !!!
20 19
Galeria de zines e acontecimentos criativos
AAAHHrte é um zine-colagem de acontecimentos interessantes encontrados por aí. O objetivo é apenas prestigiar e divulgar obras criativas, sem qualquer finalidade comercial. Distribuição gratuita.
Disponível pela Editora Merda Na Mão. Veja em:
https://editoramerdanamao.blogspot.com/p/catalogo.html .
As edições do AAAHHrte podem também ser vistas/baixadas através da ZINETECA DIGITAL COLABORATIVA (https://drive.google.com/folderview?id=1VOSRYuN_id71RG9ks00clzH9nSTGxyGE)
ou pedidas no wnyhyw@gmail.com .
BRAZYU
O PAÍS DO PASSADO
A EPOPEIA DO RETROCESSO
Brazyu é uma saga de ficção passada no fictício Reino do Brazyu. Qualquer semelhança com lugares e pessoas reais é mera coincidência.
Parte 1521:
O Dytador dos EUAb (Estados Unidos da América brazylera) recebe relatório do Ministro da Saúde dos Bancos sobre a Nova Peste:
-Meu Ymperador, a Peste está sob controle. Estamos cuidando para que não prejudique nossa Sagrada Economia. Aqueles que precisam ficar em casa continuam trabalhando em home office.
-Romin o que?
-É o teletrabalho.
-Teletrabalho? Como assim? É trabalhar na TV?
-Não, estão trabalhando de casa.
-O que? Trabalhar em casa? Isso é coisa de comunista vagabundo! De jeito nenhum! Pode mandar essa cambada de volta pros seus postos!
-Ok, my lord.
-E chega de reunião por hoje. Vou relaxar um pouco. Desde de manhã estou sentindo uns calafrios pelo corpo e uma fraqueza estranha.
O ministro e seus vassalos se entreolham, com ares de preocupação.
-Que foi?
-Hã, milorde, é melhor vossa graça realizar o teste pra Peste, só pra desencargo de consciência.
-Isso é ridículo. Eu não tenho que me preocupar com uma pestezinha.
-Mas, majestade...
-Já chega desse papo de esquerdista! Você está comigo ou não? Quer ir pra vala como seus antecessores? Agora vou me retirar.
No dia seguinte, o Dytador dos EUAb acorda ainda pior. Chega cambaleando e babando para tomar o café da manhã no Grande Salão Ymperial.
-Majestade, tudo bem?
-Eu... me... estou... tá... o... quei. - balbucia, enquanto forra o chão com baba.
-Vamos levá-lo para o hospital, para exames. - Decidem os assessores.
Assim pegam um jatinho para os States, onde o Dytador dos EUAb é examinado pelos médicos mais renomados da galáxia.
-O teste para a Peste deu negativo. Mas...
Imediatamente o Dytador dos EUAb posta o resultado em suas redes socias: Falei que era fake dos comunistas. Essa peste não existe.
-... temos que fazer a contraprova...
O novo teste dá positivo.
Tudo bem - posta o Dytador dos EUAb - com meu histórico de atleta nada vai acontecer.
Horas depois, de repente o celular cai das mãos do Dytador dos EUAb enquanto ele caminhava para relaxar em seu Salão de Jogos.
-Majestade? Majestade? - Perguntam seus lacaios.
Mas o Dytador dos EUAb nada responde, permanece parado, fitando o nada, olhos vidrados e vazios, os braços caídos inertes ao lado do tronco. Muita baba, viscosa e cinzenta, escorre de sua boca, até que seu lábio inferior inteiro se desprende, como um pedaço de gelatina, e vai ao chão.
-Meu Deus, o que é isso?
-O Messias... está... se desmanchando!
-Socorro! Socorro!
The Doctor Pós-PHD é chamado com urgência para avaliar o catatônico Dytador dos EUAb, que não esboça mais qualquer reação com nada.
-Ele estar... morto! Morto... vivo.
continua...
PEQUENOS FRAGMENTOS DE ALGO:
Os homens se matam. As baratas comemoram.
Comer, trepar, dormir. O resto é enganação.
Fim de ano. Na TV, reprises. Na vida real, idem.
Faxina
Rasga a foto tirada daquele passeio inesquecível
Agora a faxina do quarto está finalmente completa.
Ele está demorando demais lá dentro, comentavam.
Pobre coitado. Morreu enquanto defecava.
Do apêndice me livrei. O rim vendi. O coração entreguei para meu amor. Do cérebro nada fiz. Ele não é meu. Desde pequeno pertence às grandes corporações.
- Você é um fracassado. Por que ainda escreve?
- Tens razão, sou um fracassado, e é exatamente por isso que escrevo. Para me certificar de que, apesar de tudo, ainda estou vivo.
Um homem mata e ganha uma medalha. Um homem mata e rouba uma medalha. Um homem vende uma medalha e morre. Um homem vive criando medalhas. Um homem vive matando. A morte ganha uma medalha. Uma medalha mata um homem e vive.
Doença
A vida naquele planeta se torna insustentável. O homem-vírus encontra outro. O homem-vírus se hospeda e se multiplica. O planeta não estava vacinado, adoece [e prostra-se inerte]. O homem-vírus parte.
Oh, meu Deus, o sangue que escorre de sua jugular..
Ver seu sangue escorrer me faz vomitar. Sinto vertigem, sento no chão. Não posso ver sangue, passo mal, desde criança. É por isso que sempre preferi estrangular minhas vítimas.
Antes do sol nascer, começa o processo de limpeza. O tronco e as roupas enterra no lixão abandonado. Os braços e as pernas joga no córrego. “Eu te amava tanto”, diz olhando para a cabeça, “por que você fez aquilo?” Coloca no congelador do freezer. Depois vai trabalhar.
Disse que eu era bonita, me chamou pra tirar umas fotos. De repente, estava em cima de mim. O delegado me ouvia de olhos ávidos. O psicólogo me pediu para fechar os olhos e lembrar minha infância. Então pousou a mão sobre minha coxa. Hoje o grande espelho do quarto não reflete mais minha imagem.
O triste fim se inicia no meio. No meio da vida, percebeu que não tinha a eternidade sob seu controle. Ao meio o coração se dividiu quando a paixão de sua vida decidiu partir. Meias palavras lhe foram ditas pelo chefe antes da dispensa. Bem no meio sua espinha se parte ao som de uma freada brusca que veio tarde demais. No meio da rua, mais um corpo em contraste com o meio.
Todo mundo come carne. Brasiane é vegetariana. Todo mundo tem celular. Brasiane não tem. Todo mundo acredita em Deus. Brasiane é ateia. Todas as mulheres são vaidosas. Brasiane não é. Todo mundo gosta de cinema, sexo e pizza. Brasiane não gosta. Mas todo dia Brasiane sorri orgulhosa. Porque ela é Brasiane. Todo mundo não é.
William Shakespeare queria ser escritor. Mas o nome não permitia. Perguntou ao seu João, seu pai, por que o havia crucificado. Tá maluco, meu filho? Ler é fundamental, mas ser escritor? No mundo de hoje não dá pra sobreviver assim. Depois que for um advogado, um dentista, um engenheiro, aí sim você pensa nesse negócio de escritor. Tá achando que nasceu em berço de ouro?
Durante meses tentou conquistá-la, mas sempre rejeitado. Um dia ela te deu um beijo no rosto. Gostava de você, mas só como amigo. Outro dia não resistiu. Uma pancada certeira e fatal na cabeça. Antes do corpo esfriar, rasga sua roupa e faz tudo. Uma gozada de alívio. Sangue e porra no chão. Depois se pergunta o que fazer agora. Acabou com a vida dela, acabou com sua vida. Uma história de amor básica.
Monumento
Foi tão bonito aquele dia. Foi até sua casa e deixou assistí-la defecar. A face levemente contraída por um leve esforço, o ruído da batida da bosta na água, tudo tão maravilhoso. Não, não dê descarga, você disse. Correu até o vaso e ficou a contemplar aquele monumento, perfeitamente esculpido, obra magnífica daquele ânus. É a merda mais linda que eu já vi em toda a minha vida, você disse. Ela corou e sorriu. De recordação pegou um pedaço e guardou num potinho. Agora um pouco dela andará sempre com você. Nada de fotos se pode ter uma recordação muito mais consistente. O resto ficará lá, flutuando solene para todo o sempre. Aquela privada nunca mais conhecerá descarga.
Overdose
Demência? Não, não, é uma coisa assim tipo... tipo... não, não, estava na mente há um segundo, eu ia escrever, mas distraí com um helicóptero que passou (não, não, que palavra feia, helicóptero, por que não foi uma asa delta, por que eu não moro no pão de açúcar, não, não, não vou fazer propaganda daquela merda, podia ser outra praia, cabo frio, porto seguro, tudo uma merda, onde vivo também é uma merda (fecha os parênteses, porra, não abre outro não, fecha e liquida o assunto)). Tudo bem... ... ... não, não, a inspiração se foi, não sai nada, preciso atiçar mente, preciso de drogas. Drogas!!!! Celular? Não, uma menos viciante. Cogumelo? Heroína? Boa! Ei, o cara lá, o cara que vende na praça! Ei, ô da droga, chega aí, chega aí, ô da droga!! Rápido, rápido!!! Corre, porra!!!! Ele olha pra minha roupa antes de falar o preço, meus sapatos novos, terno armani alugado, óculos ray-ban roubados. Vai querer quanto, gente fina? Só o suficiente pra uma overdose!
Fantasias eróticas de um masoquista
Estou morto. O sol se encarrega de assar meus restos, mas paciência não é virtude dos abutres. Cru é ainda melhor. Eles rondam, perscrutam, sorriem e se aproximam. Sinto seus bicos rasgarem minhas vestes. Nebulosos olhares de desejo. Ímpeto, volúpia, orgia. Várias das aves carniceiras salivam de ânsia em meu rosto. Corpo suado e molhado, roupas em pedaços. Em minutos, apenas alguns poucos exemplares de trapos me recobrem. Um bica meu olho, outro puxa a orelha. Na boca, um beijo guloso que leva gengiva e língua. Pele e músculos dilacerados, ossos chupados, o sangue a terra sorve. Banquete voraz, gozo supremo. Dois deles brigam para ver quem fica com os testículos. O vencedor abocarra toda a bolsa escrotal de uma vez, mastigando devagar, o pênis se parte em estalos túrgidos. Insaciáveis, não deixam sobrar nada além dos ossos. O festim só acaba quando sou um esqueleto, e eles partem, aliviados, cheios, inebriados pelo orgásmico ritual de conquista.
Estou vivo. Deitado na cama. Por que acordar de um belo sonho é tão cruel?
